Por triturar el año con el desplome que alborota la mente, te envicias de voces lejanas y sacudes el vínculo de la abstracta compañía para justificar que eres diciembre en todas las miradas que te agitan con el inquietante efluvio de cualquier memoria.
Otra vez puntual en el itinerario de blancos furtivos y con el impulso guiando todo lo que acude a la sordera del viento para entretener el viaje que te eleva sobre una época abarrotada de tristes felices.
Y, terminantemente exacto, porque tu final es el mismo. Una pálida prisa por ser la estación incompleta en el ánimo del último estallido. Envuelto como un regalo de rostros mentales cruzando las sienes, y cayendo en los ojos para desenvolver la cercanía carniforme que vive en las citas que no se ven, desde el marco de otro mundo, pero en esta ciudad.
