El alma

El alma

El alma, cuántas veces se rompe

en aflicciones, en retozos de nostalgias.

Se desmorona, el dolor la parte

a golpes de sufrimiento, de palabras

en combate o atadas a lo más profundo

del silencio que de continuo nos da la espalda.

El alma se vacía, se hace humo que se pierde,

si hace del amor un fuego y bocanada,

cuando huye como un misterio de repente

al repetir el abandono, otra partida rutinaria,

mientras sigue la vida partiendo

su pureza por el hoy que intenta

un hasta siempre entre las cosas del ayer;

vivos autores del principio en marcha.

El alma se quiebra como cristal ficticio

o como pedazos blancos de un invierno,

incapaces de adquirir colores

si lo que la hace inmortal le falta.

Parece detenerse en lo que va y viene,

cuando el cuerpo siembra las heridas

en sus entrañas y florecen sobre grises

con su punzada intensa, redobladas,

para caer como flechas, otra vez, al pecho

y herir como espinas que exigen lágrimas.

Ese indefectible contacto adolorido

que arrastra el agua a las distancias

con la conocida iniciativa que tropieza

en el final que alcanza el perfil

sombreado de la forzosa muerte,

cuando parece que se marchita el alma.

Nancy Santiago Toro
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